Si somos,
o no somos.
Si nos queremos,
o no nos queremos.
Si tenemos
o no tenemos
algún tipo de remedio.
No me importa.
Lo único
que busco
es que,
todos los días de tu vida,
te brillen los ojos de felicidad.
Igual que cuando me miras.
Pero siempre,
aunque yo no esté.
Me comen mis propios demonios.
Y me abrazan
brazos nuevos.
Y no siento nada.
Lloro de madrugada.
Y me llaman a las tantas.
Y dicen que todo va bien.
Pero no me calma.
Sonrío de forma triste.
Y sonríen otros labios a centímetros,
y me hacen sonreír,
porque sé que es lo esperado.
Aunque no me late el pecho,
no me late como antes.
Noto otros dedos
acariciándome el hombro.
Y no me sanan.
Porque me despierto por la mañana
y,
si no te veo a ti,
no se me cierra la herida,
no se me vuelven las ganas.
Aunque vea otros ojos claros,
aunque sienta calor,
aunque sienta paz...
a veces daría todo
por sentir tu frío
y tu batalla.
Cojo el lápiz
para borrar los últimos versos.
Vuelvo a ser dueña de mí.
Me siento.
Me busco.
Me encuentro.
Todas las páginas malgastadas,
se rompen ahora en pedazos.
No voy a permitirme
volver a dudar de mí:
eso es un privilegio estructural.
Porque una vez duda
alguien como yo,
el sistema es una apisonadora.
Así que camino.
Porque alguien tenía
que caminar.
Y no vas a ser tú
quién me diga que no empiece.
