Días.

Hay días en los que la calma

llega entre la tempestad

creando una falsa esperanza

de que esta está cesando

aunque al final

siempre vuelva.

Hay días más grises que negros

y menos blancos que grises

que dejan entrever que, a veces,

no todo es blanco o negro.

Aunque, a decir verdad,

el gris tampoco es lo suficientemente positivo

como para conformarnos

con que sea el punto intermedio.

Hay días llenos de alcohol

que cura heridas de bala

dejadas por la incertidumbre

de no saber si estás dónde debes,

si hacer lo que se espera

y si sientes lo que mereces.

Días que llevan a otra incertidumbre,

después de tres o cuatro copas,

de no saber si debes estar

o si todavía esperan que hagas,

y si mereces que sientan

el mínimo cosquilleo por ti.

Hay días que te recuerdo

y otros que sólo eres

un corte mal curado,

una espada manchada de olvidos,

otra razón para no recordarte.

Hay días que no conocen los sueños

y otros que los hacen realidad.

Todo depende de si decides creerte

que te levantaste con el pie derecho

o darte cuenta de que,

por mucho pie izquierdo que apoyes,

si las cosas tenían que salir mal,

iban a salir mal de todas formas.

Hay días que deberían pasar volando,

aunque duela que se vaya acortando la vida tan rápido,

y días que tampoco duran para siempre,

pero cuyo recuerdo es completamente eterno,

ya que paralizan el tiempo,

hasta que llegan esos primeros días

que abren las alas y el reloj empieza a acelerar.

Y hay días que sólo escribes sobre otros días.

También es cierto que

hay días

que son para escribirlos.